segunda-feira, 28 de setembro de 2015

Escrevo assim nos ventos, a brisa

Escrevo assim nos ventos, a brisa

Escrevo versos com tinta plástica
nos altares que de pedra erguidos
acolhem a velha ordem eclesiástica
e ignoram o Verbo em versos perdidos

Escrevo assim nos ventos, a brisa 
com alma por dentro e lágrimas por fora
não consinto é que a Mona Lisa 
seja um poema ou um verso que chora

Afirmo ao povo... àquele povo que consente 
nestas letras, o verso, o poema ou a prosa
que quem escreve nem sempre mente

Há quem diga que o poeta até pressente
o povo ausente nas rimas e nas metáforas 
e ainda assim chora alegremente

Dolores Marques

sexta-feira, 25 de setembro de 2015

Tal como Vós Povo



Há quem escreva 
para o povo
do povo
há ainda quem escreva
sobre o povo
mas eu sou simplesmente
um verso
no meio do povo

Por isso 
sigo esta viagem
da alma
por caminho incerto
nem sempre 
cuidando desta minha fé
enraizada no mesmo chão
onde andei descalça
enterrei sementes
na mesma terra
onde nasci tal como vós
POVO

Brinquei e contei
pedras no rio
o mesmo onde as correntes
são vadias
mas não vazias

Há quem espere
em agonias
pelo povo
porque só ele
é o sustento
de tantas fomes 
no meio dos montes

Por isso
eu não escrevo
para o povo
nem do povo
e sequer
sobre o povo
SOU POVO

Que importa isso agora
se tudo o que escrevesse
não seria nada de novo
que rimasse com povo...

Nem sequer serviria para nada
porque o nada
habita nas palavras
e estas por sua vez
já foram 
tal uma cesta de vime 
VAZIA

Que importa escrever 
para o povo
se povo já eu sou
na inverosímil
mas devida
omnipresença

Por isso
escrevo para os outros
que do povo 
bebem histórias
e à semelhança do pão
se ajoelham no chão
para a sagração
da sua própria convicção

Não me peçam palavras novas 
que do povo nascem sempre
as mais carismáticas
quando por força maior
se quedam junto dos Santos
e estes as inspiram
para a nova ordem das coisas




Escrevo sim
palavras do coração
a linguagem da mãe 
e que por ligação
ao pai 
fecundam os versos
os poemas e as prosas
Por isso 
sou assim
perante a vossa 
indiferença
a alma que segue
pelos campos
que no rio se alimenta 
quando da chegada
de novas correntes
que são os meus olhos
o meu corpo
e até o meu pensamento
enquanto os outros
tentam decifrar códigos
por entre as palavras 
que escrevo

Dolores Marques


Metamorfose Montemurana

Coração da Terra
Metamorfose Montemurana

Satisfaz-me saber de um saber antigo, daqueles que todos os ventos trazem quando uivam na noite por serras e serranias, por entre penedos e fundos grotescos do ambiente serrano. Satisfaz-me saber das várias alterações climatéricas que nos trazem novos ventos e brisas, dos quais se soltam novas histórias com mais pés e cabeça, apesar das várias cabeças cortadas com a foice dos enganos.

Os ventos adversos nem sempre trazem acopladas partículas desintegradas do granito. Há dias que se dá a metamorfose proveniente da junção das duas forças rochosas, que nem o xisto e sequer o granito sobrevivem, quando por força das circunstâncias, há lugar a uma nova força que gravita à roda da presumível nova rota dos ventos.

Não me satisfaz saber, que tudo é como o tempo e com o tempo se apaga. Há melodias que são eternas nestes caminhos íngremes, por entre granitos e xistos. O tempo, tal como o vento carrega fardos nunca antes pensados e sequer profetizados pelos profetas que cantavam ao Deus único, e também o único morador do cume da serra. Inteirava-se ele, sobretudo, de todas as maldades e atrocidades dos humanos, quando por força de alguns mediatismos, se interrogavam, se as enxadas, os forcados e até as foices, seriam a única via para se apresentarem como justos, todos os gestos carimbados nas notas de rodapé de um livro virado ao contrário.

Impressionante é também a forma como se vira a mesa, e depois de virada se lhe cortam as pernas para que na próxima refeição, ela seja, não só uma mesa mas um monte de histórias sem a cabeça e sem os pés. Impressionante como se manipulam as refeições colocadas na mesa, a mesma onde trucidaram todas as pernas dos frangos acabados de nascer. Impressionante o mediatismo catastrófico de uma refeição à mesma mesa. Impressionante a forma de muitos virarem os frangos e os colocarem de fato e gravata, e da mesma forma, sentados à mesma mesa.

Aqui na terra dos justos, a justiça nem sempre anda de mãos dadas com os versículos escritos à pressa por mãos humanas. Impressionante... como, querendo, contabilizamos diariamente os pensamentos e os comportamentos "nazis" que nos cercam. Porém com uma nuance ....agora ainda mais enfeitados com as penas do "anjo dos infernos", que entretanto cresceu.

Aqui na terra que é de todos, nem todos se movimentam em prol do bem comum. 
Aqui no planeta azul nem tudo é azul, porque as paletas de cores foram adulteradas com o sangue dos ainda vivos, amedrontados com o poder que vem muitas vezes como um calafrio na espinha.

Os rostos enxangue neste vai-e-vem, onde o granito se desintegrou serra abaixo, e se descuidou num decoro irracional, foram engolidos de seguida sem sequer saberem quem os engoliu. As bocas são muitas e o granito começa a escassear neste ermo em tons ébrios mas distantes de um azul celeste, que também é engolido quando o lusco-fusco chega, e o azul indigo lhe dá conta de um saber que vem de um horizonte acabado de chegar, mesmo ali junto à entrada maior do templo.

Impressionante, como querendo, todos os olhos vêem além do óbvio. Porém, estão todos cegos. Impressiona, que nunca por nunca imaginei um lugar assim com rasgos frontais da memória, a quererem afundar as correntes amontoadas à volta dos olhos. Impressiona este humanismo todo com que se vestem os homens e se deixam nuas as mulheres, todavia, tudo é tão vago e quase um nada, que muitas das vezes o abismo é tudo. Depois, são os braços dos homens a esburacar um túnel que dá conta de mais um templo que na terra cresceu e se desenvolveu. Às vezes dou até comigo a falar com um outro eu que fui criando, enquanto os anjos não desciam dos céus e habitavam o templo.
Era assim um diálogo nocturno, como se a noite fosse o templo que Deus me deu.

Eu sou Dolores Marques, Coração da Terra

sexta-feira, 18 de setembro de 2015

Ponte Românica em Grijó


Ruinas


Nevoeiro

Para lá do nevoeiro a serra da Arada, vista de Moção

E o céu ali tão perto


Cenário de aldeia



Moção. Proprietário - O Nuno e a Aida

O Conde em Castro Daire




Mandou construir cerca de 120 Escolas primárias por todo o País.



Para lá de um olhar a serra, o rio

A casa onde nasci em Moção

Caminhos fundos


Freguesia de Pinheiro. Caminho que sobe para Ribas

Para lá de um olhar

Perto das poças, uma casa em Ruínas. A cada ano que passa se vê a degradação

Antiguidades em Moção


Já nada existe. Só ruínas e pedras espalhadas pelo chão. Diziam que esta casa teria sido o Quartel, quando Moção foi sede concelho

Ruinas Vonvento Ermida


Ermida

Imaginam quantas horas passei dentro da Igreja do convento a tentar descobrir o significado das siglas gravadas em cada pedra? Pois eu também não, porque a ver pelo exterior de agora, tudo era incerto. como incertos os milhos que já tinham espiga e tudo no terreno que o circunda

quarta-feira, 16 de setembro de 2015

Que caminho longo é a noite no silêncio dos seus passos.

CORAÇÃO DA TERRA
Que caminho longo é a noite no silêncio dos seus passos.

A noite neste lado da serra está inquieta. Uma noite sofredora pelos ventos que carregou em vida. Esta é agora outra noite. Tenho-a inteira sobre os meus olhos, apesar dos pingos de chuva que se ouvem cair nas pedras da calçada. Gostava do tempo que a percorria, porque sentia-a sempre uma nova calçada nos meus pés imaculados.

A neve que escorre do único Talegre que se avista ao longe por entre as serranias é o indício de que novas divindades descerão dos céus. Contudo, a noite sofre pelos tempos idos e não tidos na sua fronte decepada. Nos longos caminhos que percorreu em vida, continua a ser noite, noite simplesmente. O dia, esse não lhe dá tréguas, porque traz sempre em todas as manhãs, um novo formato de como desafia-la a ser um posto erguido nas fronteiras onde os segredos ganham forma. Os Entrudos aguardam por todas as Páscoas, para lembrá-la que os moribundos descem das encostas, quando Dezembro é em todos os Natais, a força que nasce em cada dia. Enquanto isso, em cada rosto nasce o dia certo, para ser mais um corpo na montanha.

Aguarda-se por um novo mundo que renove todos os olhares. Espera-se pelo resgate da humanidade, enquanto força una num único Universo, onde os duendes ainda têm olhos e as forças contidas num rosto cativo, ainda trazem lembranças de quando se faz tarde num rosto inocente.
(Que caminho longo é a noite no silêncio dos seus passos.)

Quão breve o cruzamento de luzes e cores em todas as lembranças de outras noites, como quando as luzes dos candeeiros se apagavam sempre à mesma hora. Os geométricos gestos, sempre em ordem inversa à geometria de um olhar, àquele olhar cabisbaixo dirigido para a terra, à espera da única semente mais transcendente. Enquanto isso os mimetismos acontecem nas luras onde os corpos se submetem a rituais descontinuados, aos movimentos ilusórios circunscritos no centro da terra. Por lá já crescem as sementes e se desenvolvem as raízes para uma nova frontalidade que fará crescer novas vontades do povo por quanto se submeter ao alto e não se curvar nos baixios onde todos os aflitos se afogam num silêncio morredoiro.

Ali se despem de um corpo que lhe é o inverso. Têm nos olhos a doce figura de uma lembrança de outros tempos, mas não podem ficar indiferentes à transfiguração humana, desde que a vida se transforma a cada passo, na calçada que lhe descobre os novos passos.

Eu Sou Dolores Marques, Coração da Terra

Publicado no Noticias de Castro Daire

Minha mãe

Minha mãe a corta a lenha para aquecer o forno

Forno


Cheguei em Dezembro

Cheguei aqui em Dezembro de 1957. Nasci enquanto o fogo aquecia o espaço e se extinguia por entre as paredes de xisto. Nasci nesta casa em Moção.

O bailado do fogo

Escrever sobre o bailado dos elementos, ou sobre a lamentável falta de calor humano, ausente até nas chamas que lhes queimam as mãos calejadas ?

Uma aldeia em ruinas


Mãos

Quando todos abrirmos os olhos para o que está em cima e não nos perdermos, nem tão pouco nos abandonarmos em labirintos cujas entradas e saídas ainda suportam os brasões de um feudalismo arcaico, mas tão presente nos nossos gestos, contribuindo para um beija-mão mais que ultrapassado, aí seremos um povo com alma e não venderemos a alma ao desbarato a todos os que comem sentados e sem afrouxar o nó da gravata.

Se pensarmos até nos tempos modernos que lhes oferecem (às mãos) um novo poder já inscrito nos seus traços simétricos, até os lábios param de sentir tremeliques por causa da imobilidade dos corpos.

Dakini, pseudónimo de Dolores Marques

Eu também sou este povo a querer muito a liberdade do Ser.

A Vila de Castro Daire


Por entre as pedras de xisto

Enquanto o sonho espera para escancarar portas, as gentes desesperam por mais ventos do norte. 
Que cheguem leves e brandos, assumidamente vincados no alto da serra, onde o granito se acomodou faz tempo, no lugar onde as estrelas adormecem sempre à mesma hora. 

Enquanto os corpos adormecem por entre as paredes de xisto, que a lua adormeça por entre as sementeiras, e faça do ventre da terra um lugar fecundo mesmo que o sonho demore, mesmo que o sol se esconda e as sombras sejam agora o reflexo das gentes que com o terço entre os dedos, e as contas a saltitar por dentro dos olhos, são um eco rasgado mas não acomodado.

Abandono


Custa lutar com fantasmas

Esta foi a casa onde minha mãe deu à luz em Dezembro, logo a seguir ao Natal. O frio era muito e por isso acendeu-se a lareira e foi onde eu nasci bem perto do fogo. 
Agora em reconstrução. 
Mas não imaginam a dificuldade para termos luz eléctrica no caminho que leva ali. 
Acho que já existe por lá uma puxada qualquer de um poste. Agora imaginem o seguinte: nas traseiras da casa, existem dois terrenos em socalco. No terreno de cima, colocaram bem perto da porta das traseiras um poste enorme de electricidade, e que na altura minha avó foi obrigada a ceder, sem mais nada....
E o nada continuou porque não teve direito a luz eléctrica no caminho. Para acedermos à casa, tinha que ser de lanterna na mão. 
Disseram até à minha avó na época, que só forneciam luz eléctrica às casas habitadas por gente.
Mais tarde para se conseguir clarear isto tudo, foi o cabo dos trabalhos, ou ainda o é nem sei. Mas para clarear situações do passado, teremos que abater ainda muitas sombras coladas nas paredes de xisto. 
Custa lutar com fantasmas.

E assim é este Portugal no seu melhor ou no seu pior.

Uvas

Estavam assim em Agosto. Agora já prontas para a vindima

Paisagens


O Antes e o depois

E porque esta paisagem se coaduna com alguns sentimentos verdadeiramente expostos em terras onde os nossos passos se firmam, aqui a partilho de novo.
E o antes nem é tão distante. assim....observando atentamente, ouvindo, sentindo a água a correr, sabemos que pouco mudou por aqui.....ou nada.
Foto: Dolores Marques 

Moção ainda é uma aldeia?

Uma coisa é ver as fotos, outra é estar-se com os olhos abertos, in-loco para a realidade e ver o que resultou de uma aldeia que faz ainda parte do nosso concelho de Castro Daire, cuja vila apelidam de Princesa da Serra. 
Que Deus proteja sempre a nossa Princesa da Serra, para que viva por muitos e muitos anos, e que não se esqueça dos outros elementos da corte.

Calvário

Calvário na vila de Castro Daire. Parece que alguém a apelidou de Princesa da Serra.Onde estará o resto da corte, é que eu não sei

Ruinas de parte do convento da Ermida


Nada cala os ecos nem as correntes dissidentes que descem do alto. Alguns abatem-se sobre as águas, outros escondem-se nos silvados que fazem ninhos nos caminhos. Existem até alguns, que se prestam a ser algo mais do que simples ecos a escorregar pelas encostas.
Sabem todos como se governar quando a noite chega e afunda a aldeia na densa neblina. Todos repousam as mãos no colo antes de dormir e fazem as contas de cabeça, para não pensarem muito enquanto dormem. 
E o terço rola e rodopia agora sozinho, porque nem o novo cruzeiro dos tempos modernos lhes faz frente, quando desce pelas encostas esse movimento branco, mas sufocante onde se desenrolam novas histórias, que têm como cenário um denso nevoeiro.

Dolores Marques

Foral


O que Deus uniu


Minha tia Glória Ferreira, por cá ficou com 5 filhos a trabalhar a terra sozinha. Ele se foi onde o sonho o levou. Ao Brasil e por lá ficou, onde tudo se afundou




quarta-feira, 9 de setembro de 2015

Gerações

Entre  gerações
Minha avó, minha visavó, minha mãe, minha tia

Todos na Eira

Eu e meus irmãos

Para lá de um olhar


Eras