sábado, 17 de junho de 2017

sexta-feira, 5 de maio de 2017

Poema "Elementos"

https://www.chiadoeditora.com/livraria/simbioses-montemuranas

Poema "Elementos"

quarta-feira, 26 de abril de 2017

segunda-feira, 17 de abril de 2017

Caminhos das sombras

Há dias que mais parecem cruzes!
Confiam nos olhos de quem escreve um Poema sem as mãos.
Mas, se as mãos bloquearem os olhos, a cegueira será um poema interdito. Ou Não?
Não sei até que ponto, estará pronto o Poema, face ao degredo dos sentidos oculares.
Hoje, até a poesia grita por conta dos ermos nos olhos abertos.
E digo-vos muitas coisas nunca pensadas, enquanto trancados os olhos à verdade escrita pelo tremor das mãos.

E digo-vos dos espaços, onde se escrevia sobre um vendaval desencadeado nas sombras ocultas dos olhos.
Nem sempre os olhares desmaiam, ante o linho amarelecido na arca de madeira. Ali tudo é um sentido único, na flor ainda em aberto da planta regada e não chacinada por pontos em cruz.
Nem sempre os sentidos são reclamados pela luz a nascer no ventre da madrugada.

A luz nem sempre aceita quem abomina os passos incertos ainda a pisar a terra seca e árida, cuja sagração dos deuses que a consomem nem sempre é um facto consumado.
A terra onde o Poema se fez luz, à custa de muita revolta pelo bico férreo do arado.
A terra onde o Poema castigado, sempre foi humilhado pela luz consignada ao tempo das sombras.
A terra, cujo ventre é ainda a clara luz, onde nascerão novos frutos, para se saciarem fomes de uns certos movimentos, que nascem sem as sementes lançadas à terra.

Hoje tudo é em debandada, pelos caminhos de Deus.
A voz que gritará de um fundo de vida, para que se saiba onde escrever um poema de terra.
A voz que sucumbirá ante um alvoroço na noite provocado por um raio de luz crescente.
A voz de sempre, que fará surgir fios de águas nos caminhos, onde se dão partos de luz.

Mas, continuo com esta convicção redobrada sobre um passado de terra, cujos olhos desenterram, e o fazem seguir viagem pelos caminhos das sombras.
E continuo assim a escrever sobre esta maldita fome, onde até a poesia sofre por conta de algumas correntes castradoras, e não sofredoras, até à última contagem de uns versos soltos nos penedos.

Dakini Pseudónimo de Dolores Marques




terça-feira, 28 de março de 2017

Tempo dos aromas silvestres

Estes dias por aqui são quase uma passagem breve pelo tempo das amoras. Aqui nem sempre me é concedido esse toque agridoce na pele, e na boca. Por estas bandas,  os silvados são feitos de ervas secas, que resistem à força do cimento. Mas um elemento novo, a dar-lhes vida, num balançar leve na suavidade das papoilas. Costumo entrar pelas hortas, numa procura rasurada do tempo da loucura a correr por cima dos muros xistosos e a embrenhar-me no novo colorido das silvas. Aqui nem as águas têm a liberdade, que qualquer elemento assume, na sua forma original - ser água que corre por qualquer terra lavrada.

Salto as couves, e os feijões, e as batatas. Tenho não incomodar com as minhas pegadas, o seu crescimento, mas de que adianta sonhar alto, com terras firmes nos meus pés, se por aqui, se enterram numa mistura lustrosa de um piso arenoso e barrento. A verdade é somente este misto na labuta, ainda a crescer nas gentes, que operam milagres nas terras áridas, num agridoce barrento, mas ao mesmo tempo, suculento no seu saber cantar sobre a terra as melodias da serra.
  
Decido então caminhar pelos charcos da chuva que chega abafando este ruído intenso nas ruas da cidade. Percebo, porém, que nem ela tem a capacidade de me encharcar toda, como gosto.

Costumo pensar nos regos cheios de água, a atravessar as pedras das calçadas, e dos cheiros vários dos fenos e dos fetos verdes nos pinhais. Eu tinha a percepção da sua passagem através dos odores fortes a encher caminhos. 

Penso sempre naqueles caminhos como os meus caminhos, quando na verdade, eles existiam para a passagem das águas.
Lembro quando me debruçava, para nela me mirar toda até aos cabelos.  A minha intenção não era saber sobre o meu reflexo ali espelhado naquelas águas, porém, admirava as formas do seu dançar por entre os pequenos xistos. Depois também eu, distorcida na pequena corrente brincava com aquele vulto, largado por ali em leves oscilações.

Lembro-me também, das minhas mãos coladas uma na outra, quando tentavam conhecer a textura das resinas, a escorrer por cima das carumas. 
Quando os cucos cantavam lá no cimo dos pinheiros, os seus ecos saltitavam por cima das folhas secas, e tudo se presumia uma grande aventura no tumulto dos ventos ali plantados.

Aqui, pela cidade, os ventos também não são soltos como eu gosto. Despenteiam-me de forma atabalhoada. Fico sem graça, porque um vento quando é vento a sério, canta aos meus ouvidos. Um vento quando sabe que é mesmo vento levanta um remoinho, tal, no meu corpo, que até parece que levanto voo. E este, não canta. Este vento chora baixinho debaixo dos meus cabelos. Este género de vento não dança, rasteja por entre os muros erguidos em todas as direcções.

Estes tempos por aqui, sabes, são quase uma breve passagem pelo tempo de todos os aromas silvestres, com amoras na minha boca

ONIX/DM

sábado, 18 de março de 2017

Hoje trago-vos um sol de primaveras longínquas.

Hoje trago-vos um sol de primaveras longínquas.
Hoje ainda vou a tempo de nos voltar a lembrar do tempo dos olhos abertos à clara luz que enche os espaços fechados.
É sempre tempo do esplendor nos nossos corpos esfomeados.
Há também um tempo a nascer-nos em cada palavra ainda sufocada.
Não me queiram a nomear-nos obras incompletas, quando por morte de um só verso nos nossos pecados.
Ontem clamei pela poesia, e não pelos nomes daqueles que só se enxergam à luz de um nome - POETAS.
Quanto de poeta existe na poesia?
Quanto de poesia existe nos poetas?
Ontem arrefeci as mãos por não saber escrever-vos um poema.
Hoje lembrei dos nomes poéticos que havia esquecido, e por sorte chegaram-me no tempo dos equinócios, que estão para breve nos nossos olhos.
Hoje é um dia diferente, por termos nas mãos os traços ainda verdes das primaveras longínquas.
Hoje quero dizer-vos que deixei as palavras a nascer sobre os olhos todos que trazem as novas flores da primavera.
Acomodei-as ali, para que não sejam simplesmente um monte de letras a bailar nos corpos ainda deitados - Os seus sonhos não são ainda uma janela aberta, porque a noite trancou-lhes o portal do templo das primaveras.
Hoje é um tempo para não esquecer a terra molhada, e os tons pictóricos no alto da serra. Os tojos, os rosmaninhos, o alecrim do monte, e as aves de rapina sonolentas nos seus voos ainda em construção.
Hoje ainda é tempo para dormir, mas amanhã será o tempo do afloramento, do abrir os olhos à luz, que se vislumbra já no ventre da terra.
Hoje quero dizer-vos que trago comigo o renascimento, a verdade dos nossos corpos ainda adormecidos.
Mas, hoje quero ainda comemorar com todos:
- o tempo das sementes lançadas à terra,
- o tempo dos frutos,
- o tempo das melodias que descem a céu aberto, com as primeiras chuvas a correrem pelos campos,
- o tempo das cegadas,
- o tempo da revolta da terra,
- o tempo de um sol na verticalidade dos nossos gestos
- o Tempo dos equinócios todos, dos quais se espera sejam tempos de mudança,
- o nosso tempo, a marcar em cada passo um renascer constante
- que o canto das águas nos seja presente, tal como quando deitados, o nosso cabelo é um vento feito de ervas tenras.
Hoje senti um vento forte no corpo todo. Um vento que não era vento, por trazer no corpo um VERBO em chamas….
(…)
ONIX

quinta-feira, 16 de março de 2017

Há dias

Há dias que me deixo levar
rio afora. Mas, há noites
que vou gruta adentro, 
nos silvados dos maninhos

É quando os olhos 
me parecem ser dia e noite
no caminho das leiras
junto ao ribeiro de águas frias
e cristalinas

Há dias, que tenho
cheia a boca
com sabores a pólen
de uma flor amarela

Há ainda os dias 
que só o suco agreste
das amoras amassadas
pelos meus dedos
me faz escrever um poema
num dos telhados de xisto

Às vezes, inspira-me 
a ser nua, tal a esfinge 
sempre ousada. Mas, qual 
pedra mal talhada
inerte, calada

Há dias que me apetece
ser um só verso fechado
num penedo a abrir-se
quando inspira a serra
a ser poesia deitada
nas sombras do rio

Há dias que m’impelem 
a ser só um pouco de serra
e mais um pingo de mel
na minha boca

DM

sexta-feira, 24 de fevereiro de 2017

Ecos

Lá fora
no avesso do mundo 
há um rio que deserta 
mas chora num lugar 
sem fundo

(A lua solta-se breve e costumeira
tal orgasmo do sol a colidir com a noite)

Enquanto se espera
pelo som abafado
das pingas grossas
nas vidraças
tudo é a graça
que por sua Divina Graça
une o céu com a terra

Na serra
ainda a lonjura
do tempo
se mantinha acesa
enquanto o sino
se balançava 
irrequieto 
por quanto o som 
traiçoeiro
se adentrar pelas maiores dores
do mundo cá dentro

Por demais extenuantes
eram os seus ecos
vibração, paixão
talvez até comiseração
por um rio perdido
agora por mares tumultuosos
de obrigação 
ou quiçá, pelos altares
onde se ajoelham 
todos os Mestres 
que trazem a bem aventurança
de todos os tempos

(Calados, frios e sombrios
são todos os tempos do mundo)

E ali
somente as águas paradas
recebiam as mãos abertas
para um todo
inseparavelmente cuidado
como se cuidam
todos os sonhos
quando navegam em águas brandas
até à chegada
das novas chuvas
para regarem os campos

Enquanto isso
o sino tocava às almas
e desprezava uma lágrima perdida 
na imensidão do tempo
agora espelhada na pia de água benta

ÔNIX /Dolores Marques, 2016

quinta-feira, 23 de fevereiro de 2017

Circulo

Depois de pisares o círculo de luz, nenhum caminho ficará para trás. Tudo será uma diversidade de pontos luminosos, a saber-te presente, sem passado nem futuro.

Luz

Ainda que tudo pareça às escuras, a intensidade da luz rompe os espaços...
Vila Seca.

Alma

Sou-te Alma....
essa amante de todos os corpos na floresta ainda virgem..
Ainda que me não avistes do céu, sou-te Una em todos os pontos que unem as distâncias...
Tudo será... ainda que nos pareça que é findo o tempo
DM

sexta-feira, 10 de fevereiro de 2017

Inspiração


Quando deixares 
de Ser 
a minha Fonte de Inspiração
serei eu a tua
escreverás o maior Poema
que a tua Alma,
já sentiu

ONIX(DM)

Jardim



Não façam chorar as flores do meu jardim
se quiserem entrar num rio de lágrimas
entrem em mim.

DM

Baptismos

Era um rio
um rio 
que nos enchia por dentro

…e a tirania dos ventos de cima
a encher a cidade

Era tudo menos a verdade 
dos baptismos 
nas ruas escuras da cidade

Dakini(DM)

quinta-feira, 9 de fevereiro de 2017

Colheita tardia


Colheita tardia

Foi há sete anos, mas podia ser em qualquer ano, em qualquer lugar, onde tudo se colhe, quando plantado em terra fértil. 
Nem tudo se semeia com a mesma convicção.
Nem tudo se consome com a mesma atitude, nem mesmo a que só a razão conhece.
Nem tudo se adequa ao meio onde uns vivem e outros sobrevivem.
Nem tudo se verga mesmo quando chega o verão. As águas sabem todos os caminhos.
Nem tudo se rega com a mesma devoção, com que se benzem em dias de festa, ou nos dias da missa, e dos pregões.




Nem tudo se vislumbra num horizonte quebrado. Há horizontes onde o numero 7 é o centro para alguns momentos de meditação.
Nem todos os gestos trazem consigo os estigmas de um passado…passado, já que o presente sente e pressente algum tempo ainda em falta.
Nem todos querem chegar aos mesmos lugares; uns são mais altos do que outros; uns são mais pobres do que outros; uns são mais dignos de atenção, e ainda os outros, cujos olhos engordam só com algumas côdeas de pão nas mãos dos pobres. 
Quando as sementes apodrecem nas mãos, os dedos crescem e apontam rostos vadios na escuridão.
 Foi há sete anos, e o número sete é um número bom.

Dolores Marques

O Moinho


Célebre no seu vedetismo pelos recantos escondidos da serra do Montemuro e até faz o gosto a muitos olhares. - O Moinho. 

Acção vs Reacção



Ficar a olhar para uma porta fechada é não ver e nem ouvir o canto dos pássaros na janela.
A acção quase sempre traz a reacção.

Infinito azul


E ele aqui está o infinito azul, na sede das nuvens
Na serra do Montemuro perto da minha aldeia.

Luz



"A humildade é a fonte de toda a sabedoria"
- Cai a luz na escuridão...

quarta-feira, 8 de fevereiro de 2017

Fundos


E o "nosso Rio Paiva" tem destes momentos sublimes. Isto é especialmente um bálsamo para quem gosta de mergulhar, nesta claridade. Por isso não rejeitem estes momentos apaziguadores, assim como o cenário para uma boa dose de loucura por esses fundos todos.

sexta-feira, 3 de fevereiro de 2017

Deixem florir os lírios roxos.


Deixem florir os lírios roxos.
No vosso banquete, a festa da vossa boca não é festa sem os lírios roxos.
Não façam chorar os lirios roxos.

DM

Não temas


Não temas o tempo. Ele só te diz o que quer, e faz acontecer quando tiver que ser.
Não temas o vento. Este, nem sempre vem no seu ocasional tempo.
Não temas a chuva. Esta, caminha livre pelos campos, ali onde reside ainda a força dos braços.
Não temas o sol. Este é e sempre será o teu guia. A tua sabedoria escrita nos morros. Ali, onde ainda existe a marca do tempo que precisas para encaminhares as águas.
Não temas as trovoadas, que elas são como um aviso, dos tempos todos em que não gritaste.
Não temas as regras que vêm de cima…de um lugar onde nem os corvos cantam. A morte sempre ali existiu.
Não temas o fogo. Este caminha sempre pelo sítio certo. Acende-te por dentro.
Não temas a neblina, porque ela existe para provocar o choro dos montes.
Não temas nada que esse universo, só teu, te oferece.
Teme antes os elementos castigadores do que sempre te pertenceu:
A ingenuidade, da qual eles se aproveitam.
A simplicidade da qual eles se mascaram.
A força do granito, e pela qual eles te abraçam.
A delicadeza do xisto, só tua, moldado pelas tuas mãos, e com as quais eles rezam, em nome de Cristo, pelos teus pecados.
A fé, com que baptizas a tua terra, seca, árida..
Fica de olho em todos os momentos em que nada acontece.
É o teu tempo de meditação profunda, nesse teu fundo de vida…só teu.

Dolores Marques


quinta-feira, 2 de fevereiro de 2017

Universo alquímico das damas de ferro


O universo alquímico das damas de ferro, nem sempre aceita o ferro fundido.
Só as almas fundidas no universo alquímico dos corpos, aceitam a fusão de todos os elementos, que garantam a ascensão à terra de Hórus.

ÔNIX

Foto: Pormenor  convento da Ermida - Serra do Montemuro

Prenúncio

As janelas abertas a cada badalada do relógio, prenúncio de um dia poético, mas incompleto na pele do poema, a insinuar-se nas inspirações herméticas. 
As portas, as portas fechadas. O rio parado, parado nos olhos dos caminhantes, e as ruas desertas, sempre desertas.

Dakini (DM)

https://www.youtube.com/watch?v=-BO_6luBp34

Foto em Ribas nas encostas da Serra do Montemuro

Imagino


Imagino um poema
Imagens turvas
perecidas nas 
pontas dos dedos
ou sonhos reais
como se fosse eu 
um poeta vivo
em puros desvarios
que por certo 
serão esquecidos
nas linhas cruzadas
das palmas 
das minhas mãos
ou num momento 
de loucura 
correntes paradas

Dolores Marques, Poemas 2012
Foto na aldeia de Ribas no Montemuro.

Peso do tempo

Sentir o peso do tempo neste lugar é algo de fantástico gravado nas suas pedras. 

(ONIX)
Ermida Serra do Montemuro

Ruidos de fundo

Sentir o ruído de fundo de um silêncio ainda em aberto no tempo ...
ÔNIX
Moção aldeia no Montemuro.

TU

Sentir-Te em todos os lugares como se não houvesse mais caminhos abertos...só um "Tu" para lá do Portal Maior do Templo.

ÔNIX (Dolores Marques)
Ermida no Montemuro.

Ermida


Sentir a clara "embriaguês" de um sonho nas asas do vento, que sobre as aguas do rio, flui, como se flutuasse sempre nos corpos nus...
ÔNIX
Ermida - Montemuro.

Intimidade

Ainda que me não existas, sinto-Te na intimidade da linguagem do tempo 
ÔNIX
Paisagem natural com um olhar da Ermida, Montemuro.

Não se confundam

Não se confundam 
Com as raízes tenras
Que possam vislumbrar ainda
Debaixo das plantas dos meus pés

A terra é funda
As sementes leves
Os rochedos firmes 
Os xistos apaziguadores
E os granitos a dura realidade
Dos olhos encovados

Não se confundam com a noite
A nascer-me por dentro
A clara lucidez do sentir
Ainda teima junto ao fogo
Que arde na lareira funda

Não se confundam
Com os dias pares
Que na imparidade de um gesto
A vida cobra quando desce 
A Estrela Guia
De todas as noites caídas
No meu colo

Não se confundam agora
Que amanhã é tarde 
Para ouvirem o canto 
Dos pássaros
No meu telhado

Não se vislumbrem
Com as lágrimas caídas
Que nem sempre a noite
Tece angústias
No verde dos campos

Antecipem o momento
E vivam a derradeira história
Das levadas no cimo dos montes
E ouçam o esvoaçar das águias
Sobre o caminho das águas

Não se confundam hoje
Que à noite o Sete-Estrelo
Copula com a Estrela Guia
E o parto é o presumível sonho
Do vosso sono

Não queiram arrancar raízes
Onde elas cessaram
Por conta de uns poemas
Que meus pés escreveram
No chão que pisaram

Ouçam agora o último grito
Dos rebanhos
Sobre o verde da erva
Dos lameiros

E não se confundam
Pois o tempo melodioso 
No badalo do sino 
A dançar sobre os meus pecados
Ainda não cessou

Dolores Marques.
Dedico a Glória Ferreira, minha Tia, que se encontra já debilitada, com os seus 96 anos.